Notas sobre a Aceleração Edípica

Stálin era conhecido como o "grande pai" da URSS. Por isso, nos relatos da literatura clandestina da época, cometava-se sobre a impossibilidade da realização edípica completa. Stálin era um pai que não se conseguia matar, desvigorando a população soviética em direção a um tédio. A solução criada por muitos foi a da incorporação afirmativa, a um zênite infinito, dessa figura paterna, e de tudo o que ela representava na realidade, algo que muitos chamaram de transformação da mentalidade. Isso tem algum sentido, é certo, uma vez que a cultura como um todo é mesmo essa força anterior e total que nos envolve, sobretudo por causa da sua operação de interdição. A superação, então, daquele estado de coisas consistiria na assimilação radical e prospectiva daquele símbolo intransponível. Para outros, contudo, a opção de "retroceder" em direção ao Ocidente parecia mais tentadora. O que o mundo de fora da Cortina de Ferro oferecia, em suma, era o dinheiro. Ora, o dinheiro, que a URSS tinha-se esforçado por deflacionar, retornava como práxis conservadora. Aquilo era um pesadelo. E o dinheiro, por sua brutal força apropriativa, permitia a transgressão daquelas forças sociais todas que atuavam sobre a regulação estafante do desejo.

Aliás, não fosse essa exógena e reveladora interposição monetária, assistíamos, na URSS, um desenrolar dos fatos íntimos de extrema novidade. Por sua economia da necessidade, tudo aquilo de que se serviam os indivíduos na URSS era provido pelo Estado e só era oferecido aquilo que um acordo tácito tinha entendido ser necessidade. A ausência de valor do dinheiro, portanto, também se elucidava nisso. Logo, nas interações sociais, deflacionado o poder fiduciário, que tanto havia revolucionado as relações sociais na sequência das revoluções que se deram desde o século XVI, o que mobilizava o entusiasmo das pessoas era algo totalmente novo. Diferentemente do que defende Chukhrov, que afirma que as relações sexuais e, portanto, interpessoais, na URSS seguiam um progressivo amansamento pelo desaparecimento da falta (que ela associa à mercadoria como produção do capitalismo), o que defendo é que, na verdade, o que ocorria era uma busca por um novo entusiasmo nas relações, o que reconfigurava aquilo que entendemos como valor. O "poder simbólico" naquela realidade era outro. A estilização pessoal não desaparecia, longe disse: operacionalizava-se uma modificação tal das regras do jogo que o que motivava a "falta" nas pessoas, isto é, esse entusiasmo nas relações, era outra coisa, fazendo emergir um "verdadeiro indivíduo", ou "relações verdadeiras". 

Curiosamente, o que foi sendo investigado pelos Conceitualistas de Moscou na segunda fase (aquela que se inicia na década de 70) foi justamente aquilo que aproximava o socialismo real do capitalismo, que era a estrutura de poder, que, no fim das contas, era o que dava acesso aos bens de luxo. Se as naturezas mortas que eram produzidas no início da fase tardia do socialismo investigavam uma nova realidade, que se encontrava atrás dos objetos pintados, nessa segunda fase, o que "se pintava" era o que estava justamente antes da metafísica mesma, isto é, a sociologia. O apreço das novas gerações pelo dinheiro do Ocidente interessa-nos pela sua força nessa relação. Como se a Rússia tivesse se antecipado, como muito se disse, na tentativa de superar as suas formas arcaicas sem a passagem pelo capitalismo, o que o desejo pelo dinheiro demonstrou foi a capacidade que ele tem de transformar as relações pessoais, priorizando, sempre, os seus detentores. 

Ora, se o poder tradicionalmente emana das relações sociais, que, por si só, já nos alienam, o dinheiro, exponencializando essa alienação, confere ao seu detentor a capacidade de desmontar a sociologia que jaz na frente das suas possibilidades de realização. O dinheiro é uma máquina que permite afirmar tudo, no limite daquilo que a capacidade produtiva da sociedade permite -- e ele funciona como um vislumbre de liberdade. Por esse motivo, talvez, tenha-se defendido, por exemplo, que o Expressionismo Abstrato é a voz de certa nova burguesia afluente americana, mas ainda classe média, que deseja o mais que puder. Como os indivíduos soviéticos, a classe média afluente americana desfrutava de certa posicionalidade frente às manipulações do capital. O uso do quadro como representação do inominável era o que lhes fazia antever o que havia no fundo atrás dos objetos de pintura, que traziam para o quadro e para fora, ulteriormente. 

O ponto de vista que imagino ter sido o do Partido Comunista Chinês, mais para frente, quando pensou nas suas reformas estruturais capitalizantes, tem muito a ver com isso. O que se identifica nessa análise fria do resultado das observações dos conceitualistas é a função do dinheiro, que antes parecia servir a nada, além do mal, por ser puro valor de troca. Conferindo-se uso ao valor de troca, podemos permitir que o gozo individual coopere na construção da socialidade cósmica final. No transpassar das gerações, o dinheiro tem a força de subverter as relações sociais para o desfrute individual, assim como permite aos sujeitos a afirmação pessoal por meio de uma estilização que lhes seja própria. O uso chinês disso parece-me bastante inteligente, embora eu não saiba bem se o seu resultado está dado pela necessidade da história ou se será um desígnio imposto ao globo por sugestão da afluência material infinita.

Ao ver através dos objetos os indivíduos veem-se, então, em sua forma total, que atravessa as relações sociais e coloca-os em uma posicionalidade totalizante de si mesmos. É como se na Rússia isso tivesse sido cortado, e apenas o super-ego funcionasse como força economicamente ativa, até que se introjetasse. De fato, se não houvesse o resto do mundo, essa seria uma forma econômica, a estilização abstrata para uma conquista abstrata -- algo semelhante ao que Hélio identificou no subdesenvolvimento.

De Volta para o Brasil

Apavorada, Paulinha vê-se de boca calada por uma mão com luvas algo góticas. Tenta morder a mão do raptor, em vão. Seus dentes e seus maxilares ainda não atingiram toda a maturidade, mesmo que fosse daquelas meninas desenvolvidas, que não aparentam a idade que têm. O que era aquilo? Entrara por um campo de força digno dos desenhos animados de super-heróis a que gostava de assistir na Manchete. Era todo um grupo de pessoas encapuzadas que a conduziam por aquela espécie de portal -- ela reconhecera bem, principalmente a parte da viagem, em que ficaram, por alguns segundos, dentro daquele campo visual brilhante e estratosférico. Eles voavam de um lado para o outro do campo de força, luzes neon, rosa, branco, roxo, azul alternavam-se em feixes que se sobrepunham; não havia gravidade como a entendemos, embora forças pudessem puxar uns e outros para lá e para cá daquilo que não dava para saber bem se era um espaço. Paulinha, no entanto, estava atrelada ao seu raptor por algum tipo de roupa ou prótese, desde que ele a havia agarrado pro trás e posto a mão na boca dela, calando qualquer grito que eventualmente expelisse e puxando-a para trás para cair no portal que estava aberto por seus comparsas. Quando ele encostou nela, imediatamente tubos de metal envolveram seu tronco, de modo que, na loucura gravitacional do campo de força transportador.

Chegando ao destino, largaram Paulinha lá e entraram novamente no portal. Quem a havia raptado esperou os enlaces se desfazerem (o que foi rápido) e a empurrou para longe, para ter tempo de voltar ao portal e fechá-lo, sem que ela tivesse condições de entrar com ele. Paulinha caiu no chão, tentou levantar, saiu correndo, mas não conseguiu. O portal fechou-se logo antes que ela pudesse enfiar sequer a pontinha de sua unha. Desabou no chão, sentada meio de joelhos de lado, as pernas semi-cruzadas caídas para o lado, apoiada com uma mão no chão e a outra no rosto, quando começou a chorar. Tirou a mão do rosto depois de um tempo razoável de choro e olhou em volta. Ela estava um chão de terra batida, rodeada de montanhas de sucata. Uma iluminação rarefeita em alguns pontos ao longe deixavam entrever alguma atividade naquele lugar, assim como escutava algo como uns barulhinhos vindo das pilhas de metal velho. Algumas marcas de pneu faziam-na intuir o mesmo que o cheiro forte do lugar. Assutada, vê aproximar-se um senhorzinho de olhos puxados, que oferece-lhe um pedaço de pão, que ela acaba sendo obrigada a aceitar. Quando vai começar a fazer algumas perguntas, acorda assustada no quarto do seu apartamento na rua Constante Ramos. Levanta, meio incrédula, e vai pegar um copo d'água. Logo retoma a fúria que lhe era peculiar e abre a porta do quarto quando vê fechar-se sutilmente a porta do quarto de Zeca. Ouve o barulho da TV -- ele está acordado a essa hora? Olha no relógio de corda do corredor: 4:30 da manhã de uma quinta. Semi bufa e vai buscar um copo d'água e fica um pouco para em frente ao filtro elétrico, pensando, assustada, em seu sonho, com um pouco de medo de voltar a dormir.

A poucas quadras dali, no Edifício Muiraquitã, preparava-se um ritual pertinente às posições cosmo-planetárias. Finalmente, o Grande Artista vai poder entrar em contato de novo com o Doutor Domingos e receber a sua última mensagem cifrada antes da nova quadratura intergalática que então se iniciava. Vai para a sala de estar, ampla, perto do que era uma antiga varanda, que fora fechada em todos os andares, porque uma avenida fora construída em frente e inviabilizava o uso como varanda daquele ambiente. Mas ele precisa daquele barulho para acionar o contato com o Doutor Domingo. Leva seu notebook para a sala, coloca-o sobre uma mesinha de centro meio baixinha daquele ambiente da sala, conecta o carregador à tomada para a bateria não descarregar (andava descarregando muito fácil) e entra no site inseguro. Aceita o alerta de navegação de risco. Agora, ele deveria pegar alguns livros da estante, de espessuras diferentes, e iniciar o batuque. Os incensos já tinham sido acesos, o batuque se inicia, e ele emite um som meio tântrico. Quando, às 4:30 da manhã daquela quinta-feira, passa uma moto, começa a abrir-se um campo visual, uma espécie de transparência, por onde se pode ver, sentado em uma escrivaninha de madeira de lei escura, um senhor insuspeito, de roupas normais de qualquer avô, fosse ele general ou sociólogo. O Grande Artista avisa o risco de seus pais aparecerem na madrugada para espiá-lo, então teriam de não se exaltar e tratar de resolver as coisas rápido.

-- Boa noite, Dr. Domingos. -- fez uma reverência -- Peço que tratemos logo das coisas. Meus pais estão dormindo no quarto. É meio longe, eles não devem acordar, mas há sempre o risco.

-- Boa noite. Não há motivos para preocupação. Serei breve. Lembra-se daquele dia em que eu te mostrei um exemplar de um jornaleco de Curitiba? Onde estava anunciado o lançamento de um livro de Jamil Snege? Você pode me reportar os seus pensamentos naquele dia, que saiu do trabalho chorando e decidiu nunca mais voltar?

-- Lembro-me, sim. Lembro-me bem. Lembro que tinha vontade de trabalhar com literatura, mas a editora não tinha esse perfil. Cheguei da faculdade, já cansado, e sentei-me em frente à mesa que me havia sido disponibilizada. O outro rapaz que trabalhava lá não estava. 

-- Sei, o Rafael.

-- Sim, o Rafael.

-- Estava tudo como sempre estivera?

-- Não, não. Eu estava praticamente sozinho na editora, à exceção de uma única funcionária, cuja função eu não saberia descrever, embora eu soubesse que ela tinha mais direito a receber um salário justo do que eu, segundo intuía pelas suas expressões faciais.

-- E o que mais?

-- Bem... A cadeira de trabalho permanecia com uma de suas rodinhas desencaixadas... Então eu sempre tinha de ajeitá-la. Toda vez que eu me movimentava, ela deslizava por meio segundo e logo depois eu tinha de curvar-me para baixo para ajeitar. Além disso, o computador fora retirado da mesa. Eu estava pesquisando algumas coisas sobre existencialismo católico alemão no dia anterior, quando de repente a conexão caiu e no dia seguinte (este em questão) ele não estava mais lá.

-- Então, o que foi que você fez?

-- Eu comecei a ler o jornaleco, li sobre o Jamil Snege, escritor que  não conhecia. Empolguei-me em poder trabalhar com literatura, apesar da descrição do autor ser algo que eu, instintivamente, seria contrário, por instinto familiar. O texto dizia que ele trabalhava com disputas simbólicas e que, de Curitiba, mudara-se para o Rio de Janeiro e trabalhara junto com Carlos Lacerda no Tribuna da Imprensa. O texto também dizia que ele permanecera desconhecido do público, circulando entre poucos, e que, agora, uma editora pequena de Curitiba queria relançá-lo. Curioso, porque não havia nada na minha mesa, apenas isso, o que intui que era algo que eu deveria ler. 

-- E o que você fez depois?

-- Bom, logo depois eu liguei para o senhor. Lembro-me que você respondeu super grosseiramente, de um modo a que eu não estava habituado ouvir. E disse que não queria trabalhar com autor nenhum, que não sabia de jornal nenhum que estivesse sobre a minha mesa e que era para eu não ficar ligando a todo momento para ele, por mais que eu chegasse na editora e não tivesse absolutamente nada para fazer. Desliguei o telefone. Já estava fim de tarde, quase noite, e àquela sensação de fim de dia somou-se uma decepção muito grande. Decidi, naquele momento, que não permaneceria no emprego e que queria voltar a fazer teatro, queria dedicar-me às artes, mas havia algo de profundamente violento que me marcara para sempre e influenciou para sempre meus pensamentos desde lá.

-- E o que eu fiz?

-- Lembro que, depois disso, nunca mais apareci no emprego. O senhor me ligou cobrando presença, e eu expliquei que não queria ficar mais. Alguns meses depois, negociamos que eu trabalhasse por livro, mas o senhor enviou-me um livro de 1200 páginas para revisar que eu nunca nem comecei a ler. Algum tempo depois voltei a buscar um emprego por lá, porque não consegui nada do que eu queria, e o senhor era quem melhor havia me pagado em valores reais de salário em toda a minha vida, mas não havia mais oportunidade para mim.

-- E depois? Você seguiu seus desejos?

-- É complicado. Nunca mais consegui fazer o que eu queria, e o que eu queria passou a ser povoado por essa percepção nova que aquele evento havia despertado. Cheguei a ir à Biblioteca Nacional uma vez, porque só lá encontrei exemplares de livros do autor. Li e achei interessantíssimo, mas continuei sem entender aquela situação, que me parecia estapafúrdia. Aliás, diga-me com quem aprendeu aquela técnica de persuasão!

-- Isso é tudo. Agora você deve agir.

-- Mas, como assim? Isso é tudo? O que fazer daqui pra frente?

A ligação terminou. O Grande Artista ficou ali sem saber o que fazer e teve ódio profundo de Doutor Domingos. Apagou os incensos, recolocou os livros nas estantes, levou o computador para o quarto e finalmente decidiu que não iria mais entrar em contato com aquele velho maldito. Só não sabia direito ainda o que fazer.

Do alto, Doutor Domingos observava o rapaz. Ao fundo, um senhorzinho de olhos puxados cochichou no ouvido de Domingos, que disse:

-- Ele entendeu.

Mais sobre o Édipo Geracional

Minha dúvida, agora, no que diz respeito ao Complexo de Édipo Geracional, relaciona-se com a qualidade crítica da sociologia como força e com a sua aplicação prática na motivação das escolhas individuais para a liberdade. Se nascemos inscritos na cultura, o que temos para escolher são mesmo despojos de guerra. Nesses despojos, estão as permissões e as interdições. Afirmar a liberdade, então, primeiramente, é sempre negar, aplicar a inversão. Não sei bem dizer. Dizem que nos são oferecidos pelos pais as sugestões de ser, e que esolhemos ou não as coisas. Será que poderíamos escolhê-las criticamente? Reencenar transgressivamente os problemas, reviver as interdições em sua pedagogia oculta? O que é escolher neste mundo? E o que é afirmar -- e o que a crítica sociológica pode com isso? Às vezes tenho a sensação de que insistir em ficar falando disso é uma espécie de birra, e que eu queria, na verdade, ver-me livre de tudo isso. Mas o que eu faria no lugar? O que são os meus gostos? Quanto tempo eu teria para transformar tudo em algo totalmente novo? Já li que o Andy Warhol esteve doente uma época de sua vida, bem novo, e viveu esse período rodeado pelos discos das celebridades que ele admirava. Li também que ele, por mais que se dissesse entediado, costumava dizer que gostava de tudo. A sua transparência, no entanto, é cortantemente crítica. Ele é tudo o que era pra ser, só que, talvez, ao contrário, invertendo o sentido dessa colagem histórica de que acabou sendo o catalisador afirmativo, como é o dinheiro em função da sociologia, ou vice-versa (e aqui abro espaço para certa crítica da teoria do gotejamento aplicado à estrutura social brasileira -- mas isso é outra história).

Desta vez, Zeca estava em outro lugar. Uma espécie de cafofo futurista distópico. Ele vestia como que uma armadura de algo como látex. Aquilo era um barraco. Ao seu lado, Gominho dormia engraçado. Enrolou-se para o lado, puxou uma coberta estranha. Ele estava dormindo em um estrado direto no chão. "Eu também", deu-se conta. Uma poeira cósmica se embolotava por todos os cantinhos que havia até onde seus olhos podiam ver ao seu redor. Uns panos pendurados, portas metálicas semi-abertas, botões, peças e aparelhos piscando e fazendo barulhos eletrônicos e pneumáticos. E havia cipós pendurados do lado de fora, pelo que conseguiu ver pela fresta de uma das portas. Meio acima de Zeca, havia uma tela grande com um teclado de comando também grande. Várias prateleiras com um milhão de coisicas. Eles eram refugiados? Ele entendia que sim. De repente, a tela liga. É uma vídeo chamada. Ele olha para a tela, esfrega os olhos e tenta ler o que está acontecendo. Preta Gil, do planeta El Dorado, está ligando. Zeca aperta um botão que piscava, e a chamada abre. Inacreditavelmente, é Preta mesmo quem atende. Ele se emociona. Ela está em uma sala super computadorizada, está de cabelo platinado, mais gorda. Sua sonda gástrica estava lá ainda, a pobre, mas talvez estivesse refuncionalizada -- era o que deixava imaginar o formato da prótese. Ela começa a falar: 

-- Zeca! Zeca! Acorde, vocês precisam sair daí.

Gominho acorda em um susto e assume a frente da conversa.

-- Oi, amiga. Estamos aqui, estamos sem combustível! Você precisa nos ajudar.

-- Estou enviando alguns galões, eles devem estar chegando por agora. A Paulinha já descobriu o paradeiro de vocês e está anunciando por toda a galáxia. 

Ela invade a chamada. Está furiosa. Zeca não a reconhece de primeira. Ela está bem mais jovem e com roupas enlouquecidas. Ele reconhece a verve, sobretudo.

-- Não adianta fugir! Finalmente consegui encontrar você. Vamos enviá-lo para o passado novamente e cumprir o que o destino manda. Você precisa terminar de gravar o álbum novo!

Eles ouvem alguns zunzunzuns. Desesperam-se. Gominho apressa-se em desligar o comunicador; Zeca atônito. Uma pessoa, encapuzada, abre a porta metálica capenga com um tapão e entra. Os cipós movimentam-se, o rosto coberto pela sombra... Mas são os amigos de Preta... que rapidamente se identificam. Precisam encher os tanques o mais rápido possível para irem todos embora dali.

-- Paulinha está uma fera. Desde que foi enviada para cá, com 13 anos, nunca a vi dessa forma. -- disse o homem. 

Aquele rosto era conhecido, mas Zeca não lembrava bem.

-- Ela descobriu tudo finalmente, e agora quer acertar as contas com o passado. Você precisa sair do radar dela, até que consigamos um momento oportuno para realizar o plano.

Os barulhos ressurgem. Agora só pode ser ela. Arrumam as coisas rapidamente, ligam a nave e saem voando de fininho, por dentro das formações ecológicas e por entre os acidentes geomorfológicos do planeta desconhecido, mergulhando nas rochas e escondendo-se às sombras, até que decolam finalmente para o espaço. Aliviado, o garoto vê pela janelinha da nave a esfera verde diminuir progressivamente, cada vez mais ao longe. Gominho e os outros caras respiram fundo, e todos começam a dar risadas de comemoração. Zeca, ao mesmo tempo, assiste a tudo isso espantado. Sua mãe de 13 anos estava naquilo que supunha ser um futuro? Os homens encapuzados teriam levado ela para lá? E a sua versão que aparentava uns 17, que foi colocada no lugar? De onde tinha vindo? O que estava acontecendo? 

Ele acorda. São 4:30 da manhã. Abre a porta do quarto e bisbilhota para o corredor. Tudo escuro. Ouve sua mãe roncando no quarto, avança, passa pela sala de TV, acende a luz do abajur e chega à cozinha, em relativa paz. Comeria sem ninguém por perto. Pega novamente o pirex do arroz, o do feijão, o da lasanha. Esquenta o prato no micro-ondas, come e volta para o quarto, silenciosamente. Sua mãe, no seu próprio quarto, tampouco está tendo um sono tranquilo. Sem que eles saibam, existe uma configuração astronômica propícia para isso. Bate-se, de leve, na cama, vira a cabeça de um lado para o outro no travesseiro. Sua frio, até que acorda, assustada, arregalando os olhos, se pudéssemos ver por cima seu rosto acordando em susto. Levanta para beber água, no mesmo momento em que Zeca fecha a porta do quarto para voltar a dormir. Ela ouve um chiado da televisão do garoto e reprova. 

Anti-Caetano warholiano dórico kuru (antes que eu morra) do badauê maoísta guarani-kaiowá 

 Profecia séria → Dadaísmo da vergonha → Profecia absurda

Tropicalismo vs tropicalia: cosmotropicalismo como proposição política e crítica do apropriacionismo tropicalista. Recuperação abandonante da tropicalia em direção a um projeto pós-tropicalista: o cosmismo tropicalizado.