De Volta para o Brasil: Capítulo 3 - Sai da frente de atrás vem gente

Desceram do Uber, na rodoviária, completamente fora de si. Olharam a escada rolante:

— Por aqui, Zeca! — disse Gominho, vendo que ele se distraía em meio ao turbilhão de pessoas que o cruzavam.

Ao subir a máquina, com suas mochilas e umas caras de malucos, depararam-se com um inconveniente. As pessoas reconheciam Gominho, o que atravancava o avanço da travessia, completamente aplastados que estavam pela experiência elevada temperada por sintéticos e orgânicos. Uma ou outra reconhecia Zeca. É claro que isso era estranho, oras. Por que reconheciam Gominho mais do que a Zeca? Os que reconheciam Zeca só poderiam ser interventores do futuro, e o garoto se assustava. A multidão da rodoviária às 18:00 era mesmo uma loucura. A todo momento estavam a ponto de perder-se, e não era só por causa do efeito da ketamina: o chão parecia chegar um segundo depois dos passos, e as vozes dos alto-falantes vinham como que de dentro d'água. Certamente, a droga, por seus efeitos de transe, dificultava o entendimento, corrompendo as faculdades mentais da dupla. Seguiram, todavia, com uma estranha convicção, fortemente engajados na epopeia, em direção ao guichê da Autoviação Cometa. Escolheram essa companhia, pela ironia, é claro, mas também porque, com esse nome, se sentiram estranhamente mais seguros, o que era parte da ironia: ou mais, era parte do comprometimento cósmico que se antecipava, a todo momento, aos fatos.

— Duas passagens para São Paulo, por favor. — pediu Gominho à atendente do guichê, que reconheceu o amigo de Preta.

— O senhor não é o…? — disse ela, não escondendo o seu contentamento.

— Sim, sou! — disse ele risonho.

— Que saudade da Preta, viu? — completou ela, baixinho, como quem passa um recado. O sorriso de Gominho ficou um instante a mais no rosto. Zeca, ao fundo, parecia absorto em suas próprias alucinações senso-motoras. Apresentava uma cara plácida, os olhos abertos, mas meio tombados e a boca levemente aberta, com a sua mochila da Kipling, pesada,  arqueando-lhe a coluna.

Gominho despediu-se da moça do guichê e logo puxou Zeca pelo braço. Zeca estava pior que Gominho... Sempre tem alguém que fica mais doido. Encaminharam-se para a plataforma de embarque, e o ônibus já estava quase para sair. Compraram os tíquetes das 18:30. Entraram logo no automóvel e posicionaram-se nos seus lugares no andar de baixo, no leito. Zeca não conseguiria viajar de semi-leito, Gominho imaginara. O pobre... Achou melhor comprar o leito, para evitar constrangimentos no futuro. Além do mais, no leito, dependendo de quantas pessoas embarcassem com eles, poderiam conversar mais abertamente, fechar a cortininha e continuar usando as drogas. Acomodaram-se nas suas poltronas 05 e 06, recostaram seus assentos e recomeçaram a usar os seus estimulantes. Apenas uma única mulher sentou-se na poltrona de número 01, uma moça de um tailleur cor-de-rosa, aparentemente acima de qualquer suspeita, mas, diante do absurdo dos fatos recentes, não conseguiram controlar seus pensamentos. Era um rosa que não combinava com ônibus nenhum, e, por isso mesmo, parecia o único lugar onde poderia estar. O carro deu a partida, e os dois, por alguns minutos, silenciaram, conforme o ônibus começava a sair do perímetro urbano da cidade do Rio. Olharam pelas janelas — aquela paisagem horrorosa da periferia do Rio de Janeiro —, mas logo anoiteceu e começaram a subir a serra das Araras, falando pelos cotovelos.

Em dado momento, no meio da estrada, o ônibus encontrou um engarrafamento insustentável. Simplesmente pararam de andar. Nervosíssimos, sem saber o que se passava, começaram a falar alto, reclamando do acontecimento. Começaram a discutir as mais alucinadas teorias sobre o engarrafamento, até que a moça de rosa esclareceu os fatos: tratava-se de uma obra de duplicação da rodovia Presidente Dutra, que já se arrastava por meses. Estava assim sempre, ela informou, uma vez que pegava aquele ônibus rotineiramente. Os dois esboçaram um semblante de compreensão, mas a moça não parou de falar imediatamente, o que os cansou muito rapidamente, porque não conseguiam mais controlar suas expressões faciais. Estavam inquietos e, em mais um engarrafamento, estavam a ponto de explodir. Um pouquinho a mais dessa. Agora um pouquinho a mais dessa. Dentro do espaço isolado que a cortininha criou, conversavam, faziam planos, espantavam-se, mas, acima de tudo, agoniavam-se. O tempo passava cada vez mais depressa, e eles precisavam chegar ao campus do Butantã a tempo da apresentação do professor Chili. O tempo urgia e a Sapucaí, digo, a Dutra era grande.

Quando pararam no Graal de Resende, já estavam completamente enlouquecidos e desesperados. Já eram 2 horas da manhã. Se chegassem em São Paulo sem nenhum engarrafamento, não teriam tempo de dormir. Passar pelo Airbnb reservado por Gominho começava a tornar-se um sonho distante. Aquela parada ainda duraria mais meia hora... Mas, como estavam naquela cabine há horas e esbaforidos, levantaram-se prontamente quando o carro estacionou. A mulher de rosa saiu antes deles, e eles correram para fora para fumar. Ela foi logo para dentro do Graal, enquanto eles ficaram na frente do ônibus. Parados ali em frente, Gominho começou a atrair a atenção dos passantes. Todos o identificavam, e ele não teve outra opção a não ser agradar ao público e tirar fotos e conversar. Uma senhora, de chinelo e uma blusinha com uns chapiscos vagabundos e unhas compridas e esmaltadas, segurou-lhe o braço com as duas mãos: "Era você quem mais fazia ela rir, né? Ela falava de você até na última entrevista." Gominho abriu a boca para responder e não encontrou sequer um verbo: "Com certeza…" Na situação em que se encontravam, a interação com o público despertou sensações inauditas, e Gominho se viu, a certa altura, completamente perdido. Zeca, que via aquilo com certo desdém, talvez uma recôndita inveja, afastou-se de Gominho e entrou no Graal, em busca de um banheiro. Quando entrou no banheiro, fez xixi no urinol e voltou-se para o balcão da pia. Olhou pelo espelho no fundo dos seus próprios olhos, pensando que talvez todo aquele mundo deixasse de existir, caso completassem a missão, e que deveria haver alguém rondando-os, que quisesse impedi-los de executar o plano. Demorou a perceber o que havia de errado: o reflexo piscou um instante depois dele. Saiu do banheiro, sem olhar para trás, e viu a mulher de rosa sentada em uma das mesas, comendo o seu super-faturado salgado.

reflexões embrionárias sobre o legado neoconcreto e algumas de suas contradições

Depois que Hélio Oiticica rompeu com a fronteira entre o quadro e a vida ficou muito difícil, para um artista, separar a sua vida da sua obra, o que resvala na possibilidade de que as novas obras de arte se tornem obras de arte totais. Segundo Hélio, a pintura teria chegado ao nível de fazer-se fora do quadro, tendo ele defendido o termo da "pintura depois do quadro", argumentando, por exemplo, quando ele pegava um pedaço de asfalto da Presidente Vargas, que o deslocamento daquele objeto para o "transe" da contemplação artística já representava uma forma de pintura. O artista, então, depois de Hélio, é um pintor do mundo, um transformador, em última instância, da vida comum em arte. 

Essa forma de fazer arte, contudo, implica uma mutação do estatuto de arte de uma contemplação objetual para uma contemplação polissensorial e pervasiva. E o artista, esse novo pintor do ser, torna-se, ele mesmo, uma espécie de refém e maestro, de sua arte e de sua vida. Antes, o artista selecionava os objetos ou os materiais ou certa perspectiva e a imprimia em um objeto, operando como que uma redução fenomenológica do seu próprio si. Atualmente, a vinculação da arte inseparavelmente da vida revela uma consequência para a arte que é transformar o ofício do artista em uma tentativa de esculturação da vida para o seu propósito, que, segundo Hélio, é de cunho inventivo.

Não sei bem se Hélio tinha em mente que essa sua proposição de romper a fronteira entre o quadro e o mundo poderia incorrer nesse risco existencial ao artista, ou se ele imaginava que a arte criaria um duplo total do mundo, reinterpretado sob o olhar da arte. Se a arte cria, então, um segundo mundo com arte, o resultado é ele também um segundo frame, talvez um frame expandido, mas sempre e de toda forma um quadro, um recorte. Se ele seleciona objetos e os eleva ao nível de arte, estará fazendo como os predecessores dessa tradição, criando, na prática, um objeto a ser contemplado, reproduzindo a perspectiva imagética do objeto.

Se formos precisos na análise dos resultados da transformação que o rompimento da fronteira arte/vida trouxe para o campo da arte, teremos de pensar em como o relevo da arte sobre a vida continua a selecionar arte diante da vida, resultando no fracasso da sua proposta. Ou, se supusermos que o correto é o que propôs Hélio, cairemos em um paradoxo que será o da totalização da vida como arte e da relação de passividade dos sujeitos de arte em relação à artisticidade do todo sobre o observador. O máximo que se poderia conseguir seria uma anti-escultura, como um apelo negativo ao todo do ser. A proposição da arte acaba sempre produzindo um recorte imagético, e talvez seja por isso que tenha surgido o neo-expressionismo e a transvanguarda — apenas como uma multiplicação de meios e como uma retomada da autoria, enquanto ponto de partida fenomenológico.

Porque, sim, se o artista seleciona, mesmo que como despertador de um processo, aquilo que deve dar o ponto de partida para o olhar de arte no mundo, acaba sendo difícil separar, no seu "novo objeto", aquilo que ele tem de si enquanto background existencial daquilo que ele chamará de invenção. O que há de si na sua invenção é, invariavelmente, um aspecto expressivo, e essa expressão surge por motivos que se revelam no significado artístico do que se vê, normalmente de uma necessidade pessoal do artista, que leva em conta um conteúdo hylético, inconsciente: aquilo que lhe falta no mundo. Assim, se um artista que procura vinculação à tradição neoconcretista desejar fazer a operação de fusão arte/vida que Hélio propôs, ele terá de tornar-se um maestro de sua própria vida, criando um enredo de si que seja como a sua própria expressão de desejo sobre o ser. Ativamente, realizará sua anti-escultura intencionalmente; e deixará transparecer, por meio da afirmação do seu desejo, o sentido maior da arte, que é o da afirmação total da liberdade: da expansão da liberdade para a totalidade, dos viventes e dos objetos. A expressão, se for ela a guia do artista em sua empreitada total sobre a vida, possui um significado, que é o significado da liberdade como projeto humano, o que, contudo, ocasiona o sacrifício do cotidiano.

Mas isso tem uma consequência, como disse, para o artista que surge dessa tradição, que é o da submissão da sua vida ao seu próprio projeto. Querer aqui e ali é diferente de querer como um todo. Querer aqui e ali pode ser arte e vida, mas é, antes, um inventário de artes descobertas e realocadas. É um apanhado de artes que se encontrou pela vida. Agora, se, tomando para si o significado da arte e transpondo para o mundo a sua impressão fenomenológica, o artista realiza sua obra total, ele poderá pintar o mundo ao seu desejo, sublinhando, com isso, a possibilidade do mundo ser da forma que ele quiser (ele como índice de cada um). Será ele um artista de si, um artista do mundo e um vitorioso sobre si, ainda que isso implique um sacrifício da sua vida em nome da arte. Ele incorrerá, contudo, ainda no mesmo erro, na mesma contradição: a criação de uma imagem, mesmo que abrangente, ainda que esteja advogando pela capacidade de transformação da vida e do mundo, em oposição a uma tradição arte/vida que apenas padece do mundo; estará fazendo uma representação do mundo, mesmo que esta seja uma operação de transformação do mundo e a tradição neoconcreta seja mais passiva.

Toda essa reflexão, contudo, como disse, ainda é muito embrionária. Ela se deu porque identifiquei algumas contradições no programa arte/vida neoconcreto, porque ainda não consegui conceber exatamente como a vida e a arte poderiam constituir a mesma coisa, sem que se realizasse uma operação de intencionalidade fenomenológica sobre o "novo objeto". Eu teria de entender, então, melhor o sentido de invenção para Hélio, naquilo em que ele se diferencia da expressão, para, em seguida, tentar expor melhor o teor transformativo e, mais propriamente, político que eu tento atribuir à expressão e à sua aplicação enquanto "invenção-expressiva", como força artística que transforma o "eu" em obra de arte total com sentido. Porque o que proponho, no fundo, consiste em uma reesculturação do si pelo desejo, como se pudéssemos ser uma colagem do tudo al negativo e, com isso, expressarmos a nossa liberdade de forma ativa. Mas isso incorre em sacrifício...

E esse sacrifício poderia incorrer em uma criação de um lixo artístico, que deveria ser investigado mais tarde. Seria o lixo daquilo que ficou de fora da invenção expressiva total, o não-representado, o não-reconvertido em arte. Seria a realidade mesma? Talvez fosse a arte apenas a parte pública da atividade nesse sentido, e o que não a fosse representasse um novo âmago de individualidade, aquilo que nem o exercício radical de liberdade conseguiu extrair de si, ou aquilo que sobre no sujeito como consequência do seu impulso por libertação do trauma.

Vislumbro, porém, uma esperança no projeto arte/vida total/expandido. Ora, se, com o neoconcretismo, a experiência da arte é maior que o sujeito, e ele a vive como uma experiência multiforme, a postulação de um novo tipo de arte fundida com a vida na forma de uma arte total como invenção expressiva é a criação de um ambiente em artifício para o sujeito em que ele se protege e projeta a partir do que julgar ser necessário e desejável por ele como instrumento da sua dignidade e da sua felicidade. A relação do "eu", como artifício, com o trauma — se transposta à arte enquanto missão total fenomênica do si — será uma salvaguarda do poder de escolha e da atividade do sujeito sobre o mundo, o que complementaria o postulado ontológico do neoconcretismo, garantindo ao legado que ele nos deixa algo a mais do que um desfrute passivo da percepção.

Do contrário, realizaríamos um segundo retorno, uma segunda concessão ao objeto tradicional e entregaríamos à arte objetual uma versão dos fatos, da qual nos liberamos como que por nojo para podermos viver o cotidiano, sem implicações éticas maiores sobre a construção do sujeito e sobre o papel dessa construção na configuração do mundo. Ou não, e então esse seria um recurso que nos permitiria revolver perpetuamente o lixo de nós mesmos, e a operação da arte seja sempre ela total e sempre em fusão com a vida, de modo que a criação da versão é nosso artifício maior, e a pintura fora do quadro, o novo objeto de arte e a totalização da vida em arte sirvam para, de quando em quando e de tanto em tanto, revirar e reinscrever. De quando em quando, olhamos para cima em busca de respostas, que nós mesmos damos, como fotografias totais, vindas de certo umbigo, umbigo este inserido no cosmos, como se um buraco negro minúsculo.

E assim teremos sempre como horizonte o novo objeto.

Sei lá.

E talvez outra conclusão disso seja que a formulação de novos objetos que recortam a realidade como uma representação ingenuamente megalomaníaca dela mesma funcione como uma consequência inevitável do programa sensorialista da Tropicália. Quando Hélio formulou a Tropicália, ele imaginou a sensorialidade sendo vivida naquelas instalações; condenou, consequentemente, o uso reduzido ou acabado daquele tipo de experiência em uma forma objetal, criticando, assim, um Tropicalismo como produto, como objeto de arte, que podia, por seu finalismo formal, ser comercializado. Algo como a crítica de Nietzsche a Wagner. Talvez a questão, agora, não seja mais tanto criticar a operação tropicalistizante e mais entender que toda Tropicália resulta em algum Tropicalismo. E que esse tropicalismo pode ser refeito a cada nova fotografia total do vivente — e será refeito, sobretudo, a partir do que não foi recortado antes, portanto, a partir de uma matriz de "lixo tropical", porque o lixo constitui o total que a fusão arte/vida explora. Faz parte da empreitada tropicalista a passagem pela intenção total da tradição arte/vida. Ora, para refazer constantemente esse novo objeto tropical, tropicálico e tropicalista, teremos de revisitar o lixo tropical, o lixo que ficou fora das formas acabadas do tropicalismo, para recriar o tropicalismo por baixo de novo, até que ele precipite em uma nova forma acabada e visível, objetual.

 preciso saber se estou dando muitas explicações no texto. se deveria deixar as coisas acontecerem no non-sense. Mas acho que tenho que explicar alguma coisa sobre o funcionamento do futuro. Nos ultimos trechos dei umas explicações, mas estou com medo de estar deixando a coisa meio travada. mas nao sei direito como fazer. Acho que dei umas explicações antecipadas. Talvez deva explicar só agora no momento fina do ultimo trecho o que expliquei antes, como a questao do pcc e dos ressuscitados.

De Volta Para o Brasil: Capítulo 3 -- Sai da frente que atrás vem gente

Empunhando a espada, o Artista saiu correndo pelo corredor, mas foi impedido por Domingos por um momento. Na porta da sala de TV, que separava a parte íntima do apartamento da antessala, Domingos abriu os braços e as pernas e arregalou os olhos. Tinha descido do portal desta vez. O Artista freou bruscamente.

-- Como você pretende realizar a técnica chinesa se nem sabe executá-la? Vejo que está tomado por ódio filial... Isso é ótimo, porque ativa a função edipiana da prática, mas eu precisarei guiá-lo. Tome aqui o panfleto da descrição.

O Artista pegou da mão de Domingos um papelzinho com figuras e movimentos. Algumas legendas em mandarim, inglês e espanhol auxiliaram o artista. Os homenzinhos, em motivo realista socialista, executavam as ações violentas contra outras pessoas, que apareciam jorrando sangue, mas placidamente sorridentes. Stick the sword in the ground and say "see you later, comrade(s)". Then raise the sword and spell the name(s) of the killee(s). Swiftly tackle the target on the neck, crossing the air from the upper-left side to the lower-right side. If there are more comrades to kill, repeat the action. After the procedure, the killer must stick the sword in the ground again. 

-- Bem compreendido?

O Artista finalmente encaminha-se para matá-los.

***

Depois de terminado o procedimento, quando a espada estava fincada no chão, o Artista perdeu a consciência. Vê-se, abraçado com seu pai, em um tubo de luz, voando em altíssima velocidade. Cara a cara, os dois olham-se profundamente e giram no próprio eixo. Uma grande emoção toma conta do Artista, que não se contém e começa a chorar. O pai, sem entender, abraça o filho com mais força e diz que está tudo bem. Também voando naquele tubo sobrenatural, surge sua mãe. O pai desaparece para sempre e o Artista abraça sua mãe agora. Os dois ficam girando e se olhando e sorrindo, até que ela diz que ele deve seguir em paz o seu caminho, que não se incomodou com nada.

Quando ele recobra a consciência, encontra-se estatelado na poltrona da sala de TV, com Domingos já dando ordens aos escravos ressuscitados, que não param de sair do portal, que se abriu agora atrás do sofá.  Domingos parece um pouco irritado com eles.

-- ALI, ALI!!! -- ele aponta para uma poça de sangue -- Não é possível! -- reclamando, vê que Artista acordou -- Eles falam muito mal qualquer língua moderna. É preciso quase fazer o serviço por eles. Mas estão aprendendo. 

O Artista, olhos esbugalhados, vê os corpos de seus pais subirem, em uma maca, pelo sofá, em direção ao portal. São introduzidos em câmaras de vidro, cheias de canos, expelindo fumaça de, supunha, nitrogênio líquido. Quando os escravos fecham a câmara, essa espécie de túmulo, os corpos são drenados para baixo e desaparecem sob o solo do supercomputador atrás do portão. O Artista olha para o lado e vê uma mulherzinha meio barrigudinha digitar no teclado.

-- Edna, por favor! O rapaz está esperando demais, e o seu trabalho foi muito importante. 

-- Pois, não Doutor. -- E começa a digitar mais rápido.

Em cerca de dois minutos, ressurgem os pais dele, caminhando do fundo da sala computadorizada, emergindo de uma fumaça branca e densa, rejuvenescidos, calmos e vestidos como se não fossem dos anos 2000. Embasbacado, o Artista olhou para Domingos, incrédulo, enquanto os escravos faziam a assepsia completa, como quem ia perguntar por explicações maiores. Mas Domingos, como de costume, antecipou-se e pôs-se na vanguarda do destino e dirigiu-se ao rapaz.

-- É... Acho que chegou a hora de eu te dar algumas explicações: o que você está fazendo aqui, do que se trata tudo isso que estamos fazendo... Que diabos é isso de um portal transtemporal!!! Hahahaha -- riu-se, imaginando a cabecinha do garoto saindo fumaça. -- Sente-se aqui -- e indicou a poltrona de novo para o artista sentar -- preciso te explicar algumas coisas.

O Artista, contudo, hesita. É tomado por um remorso sem precedentes. Quis corrigir muito do que disse ao pai naquela conversa. Reescrever a história dos dois. Rechaçou, por um momento, a espada de Doutor Domingos e, em profunda crise de consciência, pergunta se não há outra solução; certamente haveria. Domingos pediu um minuto, com um semblante mudado, uma expressão de desaprovação. Consultou seu supercomputador. Voltou, arrastando-se pelas rodinhas da cadeira. 

-- Bem... Você pode cometer suicídio também, mas isso representaria uma enorme derrota para a China. 

-- Para a China?

-- Sim, uma vitória para os Estados Unidos. É hora de você entender. Escute: somos nós, não os americanos, que buscamos nos antecipar aos fatos. Fomos nós que descobrimos tudo, que agimos para tudo. Os americanos fazem de tudo para impedir que cheguemos cada vez mais longe. Eles só assistem. Eles só querem assistir. Tudo o que fazem é uma defensiva, porque isso conserva a riqueza com eles. São tão estúpidos. Assim, se você se suicidar, será uma derrota de toda uma frente de operação cósmica, criada pela humanidade. Lembra que te disse dos escravos ressuscitados? Então... Só podemos ressuscitar os que já morreram. E a morte e a destruição são condições para a reversão de tudo.

-- Meus pais ressuscitarão, então? 

-- Bem... Existe uma fila de prioridades de ressurreição. Podemos peticionar junto às autoridades competentes. Tento falar com gente importante para interceder a nosso favor. É do interesse deles que essa engrenagem se reverta, digo, que você execute o plano. Podemos pedir que eles ressuscitem logo que você os matar. Um minuto.

Domingos afundou o dedo em uma tecla piscante e aguardou. O som de uma marcha revolucionária chinesa em 8 bits ecoou das entranhas do supercomputador, seguido pelo chiar de uma linha telefônica transdimensional. Ele trocou poucas palavras em um tom apressado, argumentando com jargões técnicos.

Ao desligar o fone, retornou à borda do portal com um brilho de triunfo no olhar.

-- Consegui. Um aditivo de urgência ao protocolo. Se você proceder com a liquidação imediata, a certidão de óbito entra em regime de prioridade absoluta. Eles furam a fila. Passam na frente até dos camponeses da dinastia Ming e dos tecelões da Revolução Industrial. Seus pais entram como "colaboradores compulsórios da vanguarda" e são recriados imediatamente.

-- Mas eles voltam... exatamente como eram? -- indagou o Artista, ajeitando o cabo da espada, cuja lâmina parecia agora pesar um pouco menos.

-- Voltam infinitamente melhores! -- disse Domingos, gesticulando com empolgação --  Além de rejuvenescidos, eles renascerão atualizados, afinados com o programa. Em suma: você elimina o pai estático para receber de volta um pai dialético. E em outro mundo. Não perturbarão mais; estarão aqui, felizes, sempre te estimulando. É o ato mais filial e revolucionário que você poderia praticar.

O Artista olhou novamente para o corredor. O som do telejornal continuava ao fundo. A perspectiva de assassinar os pais não para destruí-los, mas para salvá-los, parecia agora a escolha mais razoável e afetuosa possível.

Ele ergueu a espada chinesa, sentindo a convicção voltar-lhe ao peito e avançou, em velocidade, pelo corredor.

De Volta para o Brasil -- capítulo 2: o início do supercampeonato

O Artista abre a porta do quarto e dá de cara com o Doutor Domingos aparecendo por uma transparência, um buraco de minhoca, um portal cósmico. 

-- Muito bem! A formulação está excelente. Nem precisamos discutir a forma de apresentação para o mundo. Eu devia ter imaginado... que você estava pensando direitinho; mas me enganei. Quando eu ouvia você falar, naquela época, não via sentido nenhum, não via propósito em nada do que você fazia. Parecia-me totalmente gratuito, inútil. Você pensava isso que você pensa agora na época?

-- Creio que sim. Bom... Quando as ideias me vinham, eu sentia simplesmente o prazer de ver minha raiva transfigurada em representação. Mas logo eu tentava entender o que significava aquilo, porque precisaria explicar para os outros, que nunca compreenderiam aquelas imagens em sua nudez. Ou compreenderiam, não sei, mas seriam tomadas por um sentimento de repulsa tão forte que eu seria praticamente linchado. Ou pior, esquecido, menosprezado, reduzido a lixo formulaico.

-- Entendo. Vejo que você conseguiu desenvolver um bom método, um bom programa conclusivo, com objetivos bem encaixados. E, é como você mesmo quer: é uma arte direta, one on one. É preciso atacar de pessoa para pessoa e, assim, como que no boca-a-boca, a coisa tenderá a ser espalhada, pelo seu potencial explosivo! E todos farão como que um clique e se libertarão da mediocridade da aceitação passiva do status quo. Entenderão que a história já andou e que o conflito de classes encontrou-se, de novo, com as dificuldades de ser identificado propriamente. 

-- Que bom que sou compreendido. 

-- Sim, muito compreendido. 

Domingos tinha agora sua escrivaninha em madeira de lei escura inserida em uma saleta dentro de um supercomputador. A gravidade estava fraquíssima, e viam-se folhas de papel, carimbos e cabos flutuarem ao seu redor.

-- Você sabe a mando de quem estou aqui?

-- Não, não sei.

-- Ora! Do Partido Comunista Chinês! Nada é por acaso. Vejo que entendeu muito bem as novíssimas diretrizes do maoísmo, a menos que queira fazer arte pura a partir disso... -- Domingos estranhou que o Artista não supusesse, dado o teor alinhado da produção dele. Fazia tudo intuitivamente... pareceu-lhe, e teve uma pequena epifania sobre a qual não se estendeu.

-- Não, não, de maneira alguma. Minha dificuldade é começar pedindo para o meu pai. Eu sei que você me disse que ele me ajudaria... Mas é que.. Falar de Pau... Pau... Paula La...

-- Vamos, não tenha medo. Abra a porta do armário. Posicione-se em frente ao espelho. Você só precisa treinar. É que, de fato, não é um nome muito comum de ser pronunciado. Soa muito mal. Acho que todos sentem esse mesmo calafrio que você; mas é uma questão de necessidade. É o primeiro passo da sua arte direta; o primeiro alvo é sempre a família. Depois da família, a comunidade. Depois da comunidade, o Estado, em círculos expansivos. E, saiba, depois que enfrentamos os nossos primeiros demônios, tudo tende a correr melhor.

O Artista ficou algumas horas treinando em frente ao espelho, com o auxílio técnico de Doutor Domingos. Depois de uma noite inteira tentando, exausto, conseguiu finalmente formular todo o argumento. Domingos tinha feito o papel de advogado do diabo, prevendo todos os contra-argumentos de seu pai. Quando, pela manhã, saiu finalmente do quarto e encontrou seu pai lendo o jornal na sala, puxou o assunto, na maior serenidade possível.

-- Ô, Pai...

***

Sentado na poltrona de couro preta, bem espaçoso, o pai escutava o filho falando, com uma atenção suspiciosa. Franzia a testa. Ele se sentia hábil para opinar sobre qualquer assunto, porque tinha lido muitos clássicos e achava que entendia de tudo, apesar da sua visão sempre pasteurizada. Mas... para a surpresa do Artista... desta vez, seu pai, de fato, ENTENDEU! Era mesmo uma mudança nos ventos do destino. Disse

-- Uma Revolução Cultural...

-- Sim!

-- Mas... Você quer que eu fale com ela... — seu pai tampouco conseguia. Fez um gesto.

Boom! Ora, a vida inteira, esse contato pareceu virtualizado e, agora, na maior desfaçatez, seu pai imagina que poderia simplesmente acessá-la com um par de telefonemas e domesticar a revolução. Ela talvez compreendesse mesmo, o que seria aterrorizante. Será que era isso que Domingos tinha previsto como ajuda de seu pai? Uma neutralização de seus planos. Para quê? Pedir ao Caetano Veloso alguma coisa, é claro. O Artista e o pai começaram uma pequena discussão, que logo se desarmou pelo ridículo. Exausto, com muito sono, frustrado, o Artista voltou para o quarto, querendo explodir, mas dormiu. E sonhou com Paula Lavigne.

O pesadelo consistia no Artista em um museu com Paula Lavigne. Os dois se davam muito bem, ainda que ela mantivesse o seu tom senhorial e amedrontador. Ela andava pelo salão, mostrando obras clássicas, obras que o Artista não conhecia. Ela parecia difamar alguém, mas não o Artista, a quem ela convidava para estar ao seu lado. Ele, com um caderninho na mão, anotava tudo, e ele era menor que ela, a quem olhava como que para cima, lembrando-se de quando era criança e segurava na mão dos adultos, olhando pelo ombro, de braço esticado para cima. Caetano estava com eles, mas pouco se pronunciava. Estava com cabelos grisalhos curtos, roupas pretas, com o aspecto que assumiu depois que acabou a ditadura. Ela tinha uma saia preta que esvoaçava para lá e para cá. Enfim, ela e o Artista eram amigos, porque partilhavam intimidades, sentados no banco da galeria dos Impressionistas franceses. Saíram do museu e foram para um jardim do lado de fora. Quando estavam prontos para o piquenique, o Artista sentiu uma vontade tremenda de se desligar deles e, quando ela puxou o telefone para falar com alguém, ele saiu de perto. Foi chamado, por uma vocalização, em alto volume, da senhora do rolê. Mas fugiu. E acordou.

Quando abriu os olhos e sentou-se na cama de supetão, viu a figura de Domingos, no portal, sentado na escrivaninha flutuante do supercomputador. 

-- E então? Temos um acordo?

-- Não vou aceitar esse procedimento. Ele nem quis representar-me em juízo. Propôs uma solução pífia, um acordo inter partes. Ele imagina que pudesse fazer as coisas reverterem assim? Será que se resolveriam? Não há mesmo chance de fazer de outra forma?

-- Bem... O Partido estava empenhado em adaptar seus métodos ao caráter brasileiro, sabe como é... 

-- Por favor, vê se não tem outra forma de realizar isso. Eu não vou aguentar.

Domingos pediu um minuto e afastou-se em direção a um teclado no fundo da sala. Puxou um telefone do gancho. Disse: "Sim... Sei.. Aham... Não, claro... É que... não, não, muito bem, vou consultar." Sentou-se de volta no teclado anterior e iniciou uma pesquisa. Vários códigos diferentes apareceram na sua tela. O Artista olhava aquilo um pouco surpreendido. Então ele volta a falar.

-- Bem... De fato, as intenções do seu pai eram as melhores possíveis. Possíveis, eu repito. O procedimento padrão do Partido Comunista Chinês é um pouco diferente, se é que você me entende... Envolve o assassinato dos seus pais. E você terá de realizá-lo. Temos aqui a possibilidade de matá-los enquanto dormem, ou então de você executar "A Morte Violenta". A segunda opção libera mais recursos para o projeto.

-- Mas isso é um procedimento?

-- Sim. É uma novíssima técnica chinesa, inspirada em conhecimentos super avançados. Para que você entenda melhor, vou tentar explicar... É uma série de movimentos típicos das artes marciais chinesas milenares, que o agente tem que executar com precisão e que causam um movimento de partículas em um sentido tal que aciona, em uma distância incomensurável, uma cadeia de eventos específicos que nos são úteis retroativamente. Em resumo, faz a sorte virar-se para nós.

O Artista ponderou por um momento.

-- Mas o que faremos com os corpos? E o sangue? Serei incriminado!

-- Não se preocupe. Temos ressuscitado as classes subalternas de todas as épocas históricas... Não sei se já te expliquei mas... Estamos ressuscitando as pessoas aqui no futuro. Na verdade, estamos revertendo todas as leis do cosmos, por isso todas as coisas começam a se desfazer no tempo histórico em que você está. Não sei se me fiz claro. Aliás, você é mecanismo fundamental desse procedimento. Portanto, aconselhamos que você utilize a técnica chinesa, porque nós providenciaremos escravos do passado para limpar a sua barra. Fique tranquilo, que parecerá um mero desaparecimento e você não será incriminado. Os escravos da antiguidade estão muito felizes aqui, porque as condições de vida são bem superiores às em que eles viviam. Podemos mandar um monte deles para resolver seu problema. Temos também a Edna, minha empregada, que ressuscitei antes mesmo de meus filhos! Ela era ótima. Digo, voltou a ser. Aqui ela também vive melhor. Executa agora funções mais intelectuais, logo poderá arranjar as coisas com a polícia mais rapidamente.

-- Entendo. Bom... Vou ter mais grana, né? Então prefiro assassiná-los violentamente.

-- Certo. Mas será preciso cumprir o ritual chinês completo.

Domingos estende-lhe uma espada chinesa afiadíssima e diz:

-- Eles estão na sala de TV.

por que dói tanto não saber

Tomara que um dia
encontremo-nos, todos,
no futuro de todos
libertos 

de todas as amarras

Tomara

que um dia, perfeito,

o cosmos refeito,

encontremo-nos, todos,

ressuscitados e prontos

para um grande gozo.

Encontremo-nos com o nosso máximo gosto!

Atinjamos aquilo mesmo que queríamos,

sem precisar mudar

o desejado.

Como se, no futuro,

um dia, quem sabe, a catástrofe

seja uma bênção,

um método, um resultado,

que aumenta tudo

para o seu melhor estado.

Tomara mesmo,

porque, se não,

o que se pode entrever

desse não ser

é um futuro horrível

do agora insistente

que acabará por dar-me

o trejeito trágico

de querer primeiro

que você.