O bicho que vive em mim, que deixa de perder alguns dentes porque usa pasta de dente, parece sentir fome. E come. Mas já é um homem, não mais um animalzinho qualquer: a montanha já vai a maomé - ou a comida já está na dispensa, ou muitas vezes é uma comida preparada caseiramente pela empregada. E dorme, dorme bem nos fins de semana. Não acorda a qualquer momento, precisando fugir do ataque do predador - dorme bastante, numa cama, dentro de um prédio, numa cidade, tudo bem que há uma floresta na minha cidade, mas nada de uma onça pintada para predar.
É tudo muito mais calmo encastelado. Thomas Hobbes é o cara.